EL ROMANTICISMO FEROZ DE LUIS ALBERTO DE CUENCA
LUIS
ALBERTO DE CUENCA
El escritor y filólogo español Luis Alberto de Cuenca (Madrid, 1950) obtuvo el jueves 21 de octubre de 2021 el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada-Federico García Lorca, dotado con 20.000 euros, según informó el alcalde de Granada, Francisco Cuenca, quien presidía el jurado.
TU
MUSA (POR FUERTES Y FRONTERAS, 1996)
Convéncete
primero de que le caes simpático,
de que lo
pasa bien cuando sale contigo,
Llévala a
casa luego, sírvele un par de copas
Y, en un
momento dado, mordisquéale el cuello.
Unas
veces querrá pasar al dormitorio,
otras
alegará una indisposición
y otras
te contará su vida por entregas.
Muéstrale
en cada caso la dosis de cariño
que te
pidan sus ojos. Sé generoso siempre.
Trata de
conservarla como sea a tu lado.
Sin ella, sin tu musa, no eres nadie, poeta.
LA
MENTIROSA (LA CAJA DE PLATA, 1985)
Tienes
hora para ir al ginecólogo,
te duele
la cabeza, te ha sentado
algo mal
o preparas un examen,
es el
santo de Marta, los gemelos
se
aburren sin salir o Macarena
te ha
invitado a bañarte en su piscina…
¡Qué mal
mientes, amor! Si no te gusto,
dímelo.
Pensaré en un buen suicidio.
Pero si
quieres verme, y tus excusas
no son
más que un vulgar afrodisíaco
para que
se mantenga mi deseo,
invéntate
otros juegos, vida mía,
que el premio del engaño es el olvido.
EL
DESAYUNO (EL HACHA Y LA ROSA, 1993)
Me gustas cuando
dices tonterías,
cuando metes la
pata, cuando mientes,
cuando te vas de
compras con tu madre
y llego tarde al
cine por tu culpa.
Me gustas más
cuando es mi cumpleaños
y me cubres de
besos y de tartas,
o cuando eres
feliz y se te nota,
o cuando eres
genial con una frase que lo resume todo,
o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me
perdonas un olvido.
Pero aún me
gustas más, tanto que casi
no puedo
resistir lo que me gustas,
cuando, llena de
vida, te despiertas
y lo primero que
haces es decirme:
«Tengo un hambre
feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».
INSOMNIO
La vida dura demasiado poco.
No da tiempo a hacer nada. No hay manera
de reunir los suficientes días
para enterarte de algo. Te levantas,
abrazas a tu novia, desayunas,
trabajas, comes, duermes, vas al cine,
y ni siquiera tienes un momento
para leer a Séneca y creerte
que todo tiene arreglo en este mundo.
La vida es un instante. No me explico
por qué esta noche no se acaba nunca.
DNA (POR FUERTES Y FRONTERAS, 1996)
DNA o ADN, poco importa,
si en castellano o en inglés: el caso
es que me muero por tus proteínas,
por tus aminoácidos, por todo
lo que fuiste una vez, cuando tus padres
vinieron de cenar algo achispados
y, después de tirar de la cadena,
hicieron una nueva con tu nombre,
con tus curvas y con tus fantasías.
Dame una foto de tu DNA
tamaño DNI, que me muero
de ganas de mirarla a
todas horas.
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